Ele Nunca Pode

E pela quinquagésima vez ele não podia.

Ele não podia, não era permitido. Estava na cara que ele queria, mas não podia. Desculpe.
Nariz com nariz e ele não podia. Mão no cabelo, puxando e mesmo assim não podia. Conseguia sentir seus batimentos cardíacos, e ainda assim… Não podia.

Um dia fiquei jogando cartas de ponta cabeça com ele até tarde, até o sol quase se pôr por inteiro, e mesmo com aquele laranja no céu, ele não podia. Depois ficamos presos num elevador sem câmeras por trinta e sete minutos, eu usava um vestido decotado e mesmo assim, nada. Não podia.

E ele não foi o primeiro.
Nem será o último – posso sentir essas coisas.

Nunca podem.
Fiquei sabendo que aquela menina chegou primeiro e aí fez ele não poder. Viu primeiro, essas coisas. E pegou pra ela, sorte dela.
E aí eu cheguei e quis sentar na janela do trêm, é o que eu penso que elas pensam sobre mim. Sempre pensam que eu quero sentar na janela. Eu sei disso – posso sentir essas coisas.

Um dia fiquei consolando o bebê no meu colo, e alisando seus cabelos, e pegando em seus braços enquanto ele chorava. E ele também não podia. Mas me despia com os olhos pelo espelho retrovisor. Depois andamos pela grama quando começou a chover, e eu usava branco e mesmo assim, nada. Não podia.

E a menina que sabia datilografia dizia que ele não podia. Acho que não dizia em voz alta, mas ele captava a mensagem do não poder. Ele não é idiota.
E a menina que pintava as unhas fazia uma macumba das bravas. Acho que não fazia, ele é que procurava a mensagem do não poder. Ele deve ser idiota.
E a menina que sabia cavalgar dizia que ele não podia. Não sei como faz ele não poder.

E pena quinquagésima vez, eu não podia fazer nada além de ser a segunda a chegar. A segunda a datilografar, a pintar unhas, a cavalgar.

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